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Como una mesa de caoba que se ahoga con las gotas frías del vaso sudado…
Como la sequía de otoño que se libra del verdor que vendrá después…
Como las flores mareadas por el aire frío que despoja sus pétalos…
Como la lluvia que llora cada mañana que tu no estas…
Como la arena del mar que un vaivén de pensamientos recorre el mundo…
Como la margarita anhela que juegues con ella al “me quiere si, me quiere no”…
Como la puerta cansada de dar la bienvenida una y otra vez…
Como la canción que suspira por mis labios que canto en mi inconsciente…
Como los días contados que nos quedaron de aquel mes olvidado…
Como el dulce trago amargo que recuerda mi lengua cada vez que percibo el ron…

Así estuve, así estoy.

¿Mueres tú?, morí yo…
Murieron las llamadas de la madrugada
Murió la luna que nos vio jurar amor
Murió la pesadilla del escondite
Murieron tus manos… y murió la sensación
Murieron los momentos que nos hacían recordar el día aquel
Murieron los besos tatuados en nuestra memoria
…y así, sin mas, morí

Sin detalles,
Sin preámbulos,
Sin melancolía,
Sin escenas dramáticas,
Ni música de fondo,
Sin sentido,

…y sin arrepentimiento…
Murió el código de este titulo.